Чертовски греет душу, ползая по дневникам, увидеть вдруг цитату из своих стихов. Старых стихов со старого аккаунта. Неточную цитату, размытую, - наверняка человек и не помнил, откуда он её вытащил, - но безошибочно узнаваемую. Под подписью "засело в голове".
Мне почему-то кажется правильным, что все мои более-менее известные тексты выложены анонимно. И не только потому, что спустя пару месяцев я не могу на них смотреть, не содрогаясь, и гдебылимоиглаза, гдебылмоймозг, обоженетэтонея. Просто это... ну, так, как надо. Мне куда сильнее льстит, если запоминают не мой ник с аватаркой - а то, что я сделала.
Забавно: моё закукливание и писательская аскеза явно идут мне на пользу как автору. Я никогда не росла так быстро, как в эти месяцы, зная, что написанное мной увидит всего один человек. Но вот в эмоциональном плане она, похоже, мне вредит.