1. Сегодня перечитала на работе "Метаморфозы" Апулея. Вчера - "Мы" Замятина. Позавчера - "Марсианские хроники" Брэдбери.
Это не к тому, что я такая крутая. Это к тому, что новая работа скучна до одурения, и вряд ли я пробуду там долго.
Она убивает во мне всё светлое и хорошее, ну правда же.
2. Когда я иду по улице, или рассматриваю рисунки на обоях, мне приходит в голову столько всего. Слова, слова и слова - тяжёлые, металлические, уютно переливающиеся в ладонях. Хоть сейчас на бумагу. О Брэдбери, о Великой Матери, электрическом теле, о многом. И я думаю: хорошо бы записать это всё в дневник.
А потом, когда всё-таки доползаю до дневника, оно всё куда-то девается. И вместо этого я пишу: мне страшно засыпать.
Мне всё ещё страшно засыпать, и от этого никуда не денешься, как есть на часах половина четвёртого - где-то уже сказали бы "утра". И завтра чертовски рано вставать, и надо, в конце концов, думать уже о чём-то хорошем.
3. У меня есть смешное пальто. Оно длинное, чёрное, с лохматым мехом на рукавах, который издалека - вороньи перья... в общем, я думаю, если бы Беллатрисса Лестрейдж разорилась до нитки, она бы носила что-то вроде этого.
Я не особо верила в силу вещей, на самом-то деле.
Но чёрт возьми, это пальто само потребовало достать волшебную палочку. И не прятать в сумку, а запихнуть в карман. Чтобы рукоятка торчала. Божи, божи. Сама над собой хихикаю, но правда есть правда: сутулиться невозможно. Вообще. Никак.