Подумалось, а не сказать ли "нет" раздвоению личности и не объединить ли этот аккаунт с основным. А то функцию "закрытый склад для черновиков" этот дневник давно не выполняет, а прятать свой задумчивый дыбр здесь - уже и смысла не вижу. Не знаю. Подумаем.

А между тем - праздник идёт. Едва ли не единственный праздник, который мне всегда хотелось праздновать и никогда не получалось. Конец октября - это совершенно особенное что-то. Это даже словами не рассказать, хотя у Брэдбери вот выходило, но на то он и Брэдбери. Октябрь, Самайн - это когда можешь плясать под развесёлый рок, при этом всегда внутренне помня - ощущая - как далеко за городом стоит туман, и там танцуют тени.
И это совсем не страшно и не плохо, нет, вовсе нет. Этот праздник - он же не для того, чтобы пугать. (Хотя пугать и пугаться я тоже люблю, и тыквы люблю). Это ведь Новый Год. Переход. И хотя я осознанно не хочу углубляться в мистические дебри - я не могу этого не чувствовать. Оно здесь, оно рядом, оно идёт.
Пойду над нарядом думать, что ли. Конец октября у меня - как обычный Новый Год, что в декабре: располосован надвое. Сверху - наряды и пляски, снизу - молчаливые поля и чёрные застывшие реки. Одно от другого не отдирается, и не надо.

И, кажется, в этом году я сама буду Октябрём. Вот только венок сплету.
Я нашла удивительные совершенно искусственные цветы. Впервые вижу такую хорошую имитацию увядания - да что там, я вообще имитацию увядания впервые вижу, обычно искусственное вечно свежо и убийственно ярко. А эти цветочки - обнять и плакать. Помятые тёмные лепестки, обугленные по краям листья, да даже плесень от сырости не забыли. Когда я шла с ними домой, на меня оборачивались: куда эта девица тащит полумёртвые маргаритки и из какого огорода она их выдернула?